Category: O XXI

¿Cuántos sancudos me tienen que picar para que se convierta en psicodelia? Sé que soy fuerte, pero un zumbido  insidioso me susurra que es la juventud. Pues ya qué vergas. Cierro los ojos y vislumbro un televisor cuadrado con pantalla curva y de cristal que proyecta un niño canadiense full abrigado restregándose en el suelo, sigo intentando conciliar el sueño y me muevo de un lado a otro, mi pobre angelito or that shit; ángeles de sudor sobre mis sábanas. I was looking for a job and then i found a job…

1 AM, han pasado quince minutos y mis ojos tiemblan mientras procuro mantenerlos cerrados para que la oscuridad prolongada corte el flujo de mi conciencia. Estoy listo pa’ morir, pero pa’ amar soy joven, no me importaría no despertar.

Quizá la pesadez se debe a que sigo ensimismado en su presencia. Mi mente supone lo que mi cuerpo afirma. Ayer hablamos hasta las tres de la mañana, y escuchar su voz me relajó tanto que mis párpados ya pesaban como bloques desde cuatro horas antes.

El inicio fue abrupto; fatalidad y llanto. Una vez descargada la tensión, nos pusimos al corriente sobre nuestras vidas. Recordé el efecto opioide de sentir su peso abultado sobre mi pecho.

Calma de ruido blanco desplaza toda posible trama o sospecha.

Tranquilidad.

Flashbacks de mi voluntad sobre revolucionada para mantener carnosa una erección cotidiana. No sé del resto, pero al menos en mi cuerpo, la erección es deseo en circulación. Nada más fijo que algo seguro en el mundo, la idea de el mismo amor como ancla afectiva a la N [1] potencia, parece presuponer también el mismo cuerpo, Jean Luc Nancy lo ha advertido todo al respecto; la moral está encarnada y la monogamia puede ser un artilugio tan deseable como un piercing en el pezón. Hacer una representación de lo mismo cada vez me parece acorralador y asfixiante. Horror. La idea de pesadilla. Taquicardia de sólo escribirlo.

Mi calor no es certeza de nada en el mundo.

2:30, Las certezas entonces me ponen flácido. Desconozco si fue la literatura quien me ayudó a desarrollar tal malformidad. Sólo encuentro placentero el almorzar con Waffles y miel de maple una vez que me encuentro como ahora -abatido y sin respuestas- durante un periodo prolongado.

Me he desvelado casi toda mi vida.

3 AM, Me da gracia cuando alguien pinta un 6 6 6 en el barrio, yo canto lalalá, nunca me entenderán. Desde hace ya algunos años entiendo en mi cuerpo y acciones la búsqueda de un tabula rasa. Ahora, el pizarrón escribe; Mata a la cabeza, lo real es aburrido, y lo que salga del pizarrón que escribe al menos es potencial fuga del mundo ya semiotizado. Prefiero enamorar al mayordomo para descubrir meses después que nuestra relación era zoofilia y el millonario era él. Volver general a mi caballo, buscar molinos para estamparme. Todo menos preocuparme sobre qué pedir por Rappi apoltronados frente al streaming, repegados entre el ruido blanco de nuestras disociaciones cognitivas. Que revisen mi celular mientras duermo. Ni siquiera yo sé quién soy.

Mi cuerpo se relaja y comienza a proyectar imágenes. Estoy frente a una atractiva y joven reclutadora de RH en lo que parece ser una sala de juntas en el piso intermedio de un rascacielos atiborrado de cubículos. Cientos de pisos. Cientos de cubículos por cada piso. Millones humanos hablando con otros desde sus cubículos.

Yo: ¿Mi más luminoso deseo, dice?

RH: (sin parpadear, asiente detrás del cubrebocas mientras sostiene un plumón frente al currículum rayoneado.)

Yo: Traicionar todo espejismo de identidad. Sodomizar el a priori. Lo luminoso no existe. Desvanecer el signo, que nos mantiene fuera y bajo su hechizo.

Un zancudo vuela alrededor de mi oído y el edificio entero desaparece. La conciencia de sábanas vuelve a mi cuerpo.

Me encantaría poder dormir. No me puedo masturbar, necesito el dinero.

5 AM,                                     hora de dormir.

[1] El color azul como representación del orden en que bajamos el placer al cuerpo; de lo ideal a lo material. ¿Se han fijado que Inditex nos viste en cada rincón del planeta? ¿Si todos compramos la misma camisa todos tenemos el mismo deseo?.

El día de hoy amanecí holograma sin certezas. Hasta mi café es ficción (doscientos pesos medio kilo; café de Colombia, tostado en Uruguay, empaque de China, almacenado en México ¿Cuántos Kilómetros van ahí?).  Hace rato que veo el mundo desde aquello a lo que le doy vida, pero no soy yo.  La rueda es la guillotina, y vale más que la rata. ¿Para qué existe el valor?

Tenemos algoritmos suficientes para hacer del trabajo algo obsoleto. La culminación de la utopía: máquinas al servicio del humanx. Forget it, más allá, máquinas y humanxs relacionándose con ¿lo que queda?

Preferible usar traje y corbata. Sonreír al cliente. Ocultar nuestros genitales y rezar porque no se filtren fotos nuestras haciendo uso de ellos. ¿Existe un uso del valor sin sometimiento de por medio?

Le piloto rata vale por la suma total de su trabajo. Como un pistón, se cambia en cada mantenimiento al motor. La cuenta regresiva comienza justo cuando En mis tiempos, las cosas eran mejores.

Cuando era infante, le pregunté a mi padre qué fue lo más pasado de verga que hizo. Contestó que prenderle fuego a una rata con los otros niños de su cuadra. No supo porqué lo hizo, pero seguro la miró y le encontró un motivo. Una causa. Tenían gasolina a su alcance. Rata en llamas corriendo debajo de los coches de la colonia. Inconsciente terrorista. Arsenist, de mis palabras favoritas en inglés. Me doy por hecho una certeza que inhalo como el olor a gasolina: en el oscurantismo, o lo que es igual, antes del Apocalipsis, el trabajo intoxica. Me sé una rata jugando al buscaminas, entre los carros, personas y edificios, comiendo en las tierras del Glifosato, observado por adeptos a lo que salga de la barita del gran mago Mickey Mouse.

Me identifico con las ratas gordas y carnosas muertas boca arriba, taxidermizadas por el veneno.

−Define eficiencia.

La rueda es guillotina

Y ahí estamos,
googleando Alz Heimer
para encontrar los resultados de la búsqueda en moradito.

[Hace ya varios años, una maestra preguntó a sus alumnos qué consideraban más importante, su existencia individual, o la de Mickey Mouse. Cuando los alumnos intentaban validarse, como una existencia irrepetible, ella les decía que si alguien en Japón, la India o Sudamérica conocía sus nombres o los había pensado alguna vez.  En cambio, argumentó, yo los reto a que pregunten quién es Mickey Mouse en cualquier parte del mundo.]

Pensar star wars como ejemplo de que la rueda es más poderosa que la rata. La magia dorada de los artilugios audiovisuales. Mickey en capa morada levantando un castillo abstracto y barroco de dineros con su barita mágica. A estas alturas la franquicia se mantiene de sus nuevas realizaciones, en las que las producciones de principios de los dosmiles ya son clásicos. El universo de star wars es tan seguro que ahora se encargan de incluir personajes de minorías étnicas cardinalizadas según el norte económico para dar detalle a la gran pintura. Ya escrita la biblia, Dios se dio el lujo de inventar al Chihuahua. 

Hemos alcanzado ese armonioso brinco de época en el que no es necesario haber experimentado los filmes de los 70s, 80s, 90s hasta 2005. Los viejos se mantienen felices de poder llevar la abstracción de un film/franquicia/modo-de-consumo.moda hasta el final de sus días cual peluche Ted. Les jóvenes adquieren mitos. Todos y todxs tienen razón, porque la razón es consumo. Me importa una coña si las películas ahora vintage son mejores o no, da igual. La magia está en que no son necesarias para la existencia de la franquicia. Le gran George Lucas es recordado como el gran genio. Inventor de un universo basto, complejo y maravilloso. Pero además, ese Lucas.GranGenio, lo que en realidad encapsula es una suerte de recuerdo lastimero y piadoso para el humanx metamodernx. Lucas.GranGenio no fue más que el primer corredor con la antorcha encendida. Se sacrificó, fue el primero, el que empezó, y eso fue hace ya mucho tiempo. Edison jamás conoció el Wi-fi. Lucas.GranGenio ya no sostiene nada. Por el contrario, el sólo dedicó su vida a filmar -trazando, con su cámara, lo que un apóstol la biblia-, para que llegáramos a este presente, en el que el futuro es real y las películas pueden ser montadas con mucho dinero y proyectadas hasta el infinito. ¿Quién es ese tal Lucas ante el infinito?

Tragarnos el contenido de la barita mágica de Mickey implica no cuestionarlo, más aún, tener fe en que nos gusta su sabor y pasar de largo lo predecible de sus tramas. Sorprendernos por el recorrido de las vías. Sabe rico cuando en la vida me asusto, pero sé cómo va a terminar. 2022 y loqueviene.modocrucero Es como si estuvieras viendo Netflix apoltronado en el sillón con lo que sientes que es tu íntimo amigo, mientras intentas recordar cómo se conocieron, o sus primeras salidas, y no lo puedes hacer, pero tampoco sospechas, aunque no logres recordar nada de él fuera del cuarto. En ese punto de la historia estamos, la rueda de la interpretación gira sola, en modo crucero.  La rata no existe si no está en la carrera.

¿A qué streaming me suscribo para morir más de una vez cada vida?

−He escuchado que Mubi tiene buen cine de arte.

Final Feliz.

Créditos épicos recorriéndose de abajo hacia arriba en color amarillo:

Una vez Eino me dijo que no le gustaba star wars porque era imposible que todas las criaturas multigalácticas se emborracharan con la misma bebida y a la vez les pareciera sabrosa. En el planeta tierra la cerveza tiene sal, y en el planeta tierra las babosas efervescen hasta desaparecer cuando les echas sal. No me gusta la comida de mis gatos y pago mucho dinero por ella, se supone que los tengo bien nutridos. Si me descuido y tienen hambre, la hamburguesa que dejé en la mesa pasa a estar en el suelo y sólo quedan intactas las verduras y el pan. Yo disfruto de la hamburguesa completa. Tataratata, tataratá.LicenciaFonética.