un balcón

Cada obra,                                             

La literatura es un imposible contenido en sí mismo.

Ilusión sólida.                                                                  Fracaso.

El lenguaje es móvil, condenado a extinguirse en su desplazamiento por la realidad.

Lo que puede hacer un texto por nosotros;                                                                                                                                                                          escalones de existencia sólidos                                                                                                                                                                                 que nos permitan recargarnos        

Hoy siento simpatía por las garrapatas, que pueden esperar años en el mismo lugar, a la expectativa de que algún ser con sangre cálida se cruce en su camino a un brinco de distancia. Las garrapatas de hoy en día tienen que pensar muy bien su salto si lo que quieren es pasar la tarde en un starbucks o un oral en el carro.

Últimamente evito los excesos para alimentar la memoria. Dormir temprano. Tomar sol en mis días de descanso. Sólo he encontrado silencio, pero estoy conforme. He querido escribir desde antes, trepado en un cerro viendo la ciudad a lo lejos, y sólo encontré más silencio, pero sigo conforme.
Vida sucia, texto limpio. Lo que tengo y lo que consumo. Recojo mi mierda todos los días para que sea al revés. No creo en la fe, creo en el dolor bien enfocado. Un Sísifo al que le avientan piedras y termina haciendo maravillosas esculturas que en dos mil años dirán que hicieron aliens. Me levanto temprano, casi toda la semana antes que la alarma. Para Freud y los psicoanalistas los sueños tienen significado, pero el feto de cocodrilo con el que soñé al fondo de la alberca aquella vez, sé que venía de otra dimensión. Me era difícil flotar junto a él, y su alrededor era cálido como si se estuviera orinando. Como sea, no desprendía identidad. De inmediato capté que no debía haberlo encontrado. Que todo ya estaba escrito, como en un mal texto tocado por dios en el que eres el personaje principal y estás sometido al ruido de un motor en medio del bosque en el que nunca antes habías escuchado un motor.

Me pago a mí mismo por olvidar, hasta el diablo tiene que olvidar para seguir siendo malvado. De lo contrario; congruencia. Freezed. La luz tan pura que nos hace transparentes. Lagartijas tras un foco. Prefiero comerme las visceras a verlas tras una lámpara gigante. Eso digo, pero en las dos hay tacto, y me gusta tocar con el tiempo y la distancia. Hacer de todo eclipse.

Desprecio la mayoría de las intenciones y aspiraciones de la literatura contemporánea. Usar un saco, hablar sobrio y formalmente como algo presumible. Saberlo todo. Prefiero el aderal, el sexo y el vacío, triadas que quemen, y aun así esa combinación me encoje la polla. Lo mío es más tranqui, utopía es bebidas sencillas, vino, café, agua, placeres primarios, sexo, mota, afecto y anfetas cuando no me molesta andar seco, pero lo más; buenos textos  y baños de sol. Procurar el silencio para sentir el flujo de las palabras quemando lo real.

Desconozco por qué no nos hemos fumado la piedrita de que los textos son retroactivos, y quizá la partícula atómica en definitiva con la que se pueden establecer más juegos de modos. Una simpleza tan ignorada, que el considerarlo da la sensación de iniciarse en la magia negra. Entendemos la literatura como lo ya escrito, y lo determinado. Al menos así es como se percibe y se habla de ella. Nada más esteril que encontrar propiedades homogéneas en un texto. 

¿Y qué pasaría si invocaramos en los textos la potencia dildo?